Dr. Carlos Lozano Jáuregui

Querido Primo:

Te fuiste anoche dejando una huella profunda en cada uno de nosotros. continúa tu camino libre como un pájaro, vuela, vuela alto y no mires atrás...
Siempre estarás en nosotros...

21-12-2009

CARTA A MI PADRE.-
Sub-Comisario R..A Don Arturo E. Bauer Vila
(1928-1990)


Aún cuando el tiempo pasa, todavía siento tu presencia en mi solitario mundo. Te creo vivo, alegre, sencillo y moderado a la hora de brindarme, en tu silencio, los consejos que quizás hubiese necesitado desde pequeña.
Te converso, y sé que me escuchas. Me manifiestas tus sentimientos y sabes que los interpreto. Aunque no te escuchen mis oídos, mi alma y la tuya se buscan entre las facetas etéreas, desplazándose entre los mundos que como mortales no hemos podido recorrer juntos.
Entre sueños me proteges y entre banales condiciones divinas, me tomas de la mano para que no tenga miedo de esos espectros que me asechan en la noche... Esas noches, 3477, que marcaron los calendarios desde tu partida. Que te busqué y aún te busco entre la gente, caminando, entre los recuerdos y la complicidad que ellos nos otorgan para revivirte, para consolar nuestras almas y así por un instante olvidar como sufren nuestros corazones, cuan dolidos y hasta quebrados estamos por ese adiós... Ese adiós sin conceptos ni consuelo, que me lleva a entender cuánto te he amado y te sigo esperando entre esas dimensiones tan opuestas y a la vez tan cercanas e incomprensibles al común de la gente. Casi nadie entiende ese porqué... pero, no importa, los dos lo sabemos y callados seguimos buscándonos entre las horas y los minutos, la noche y el día, la luz y la oscuridad...
No es tarde para demostrarte, entre mis letras, la alegría de sentirte libre, de sentirte vivo, como tampoco para decirte cuánto te amo y agradecerte tus sacrificios, tus noches sin sueños y también por aquellos largos días que, sentada en la vereda esperaba tu llegada. Por aquellos valores que no siempre se cuentan, y que solamente recobramos ante lo inevitable...






Tu sabes que te llevo dentro de mi. Que tu ausencia no existe solo cuando me invade la nostalgia de no tener tu mano frágil y tibia para que me consuele cuando tengo miedo, pero te veo cerca de mí con tus ojos verdes, tratando de brindarme una caricia, y yo quiero acercarme, pero tu te alejas... y en tu mirada comprensiva y sutil encuentro la palabra justa y se que no estoy sola, porque estás en un margen al que todavía no debo llegar .

Tampoco es fácil vivir sin recobrarte entre mis cosas más queridas, pero tu, eres eso: lo inolvidable, aquello que no se debe recobrar del olvido porque siempre estas presente.
Te honro desde mi memoria porque hiciste de mí una persona de bien, amada y respetada. Tengo el orgullo de haber sido ese modelo, que silencioso, labraste con palabras, acciones y buen juicio.,




Indiana A. Bauer

Carta a mi padre...Sub-Comisario R..A Don Arturo E. Bauer Vila

CARTA A MI PADRE.-
(15-2-1928- 29-11-1989)

Aún cuando el tiempo pasa, todavía siento tu presencia en mi solitario mundo. Te creo vivo, alegre, sencillo y moderado a la hora de brindarme, en tu silencio, los consejos que quizás hubiese necesitado desde pequeña.
Te converso, y sé que me escuchas. Me manifiestas tus sentimientos y sabes que los interpreto. Aunque no te escuchen mis oídos, mi alma y la tuya se buscan entre las facetas etéreas, desplazándose entre los mundos que como mortales no hemos podido recorrer juntos.
Entre sueños me proteges y entre banales condiciones divinas, me tomas de la mano para que no tenga miedo de esos espectros que me asechan en la noche... Esas noches, 3477, que marcaron los calendarios desde tu partida. Que te busqué y aún te busco entre la gente, caminando, entre los recuerdos y la complicidad que ellos nos otorgan para revivirte, para consolar nuestras almas y así por un instante olvidar como sufren nuestros corazones, cuan dolidos y hasta quebrados estamos por ese adiós... Ese adiós sin conceptos ni consuelo, que me lleva a entender cuánto te he amado y te sigo esperando entre esas dimensiones tan opuestas y a la vez tan cercanas e incomprensibles al común de la gente. Casi nadie entiende ese porqué... pero, no importa, los dos lo sabemos y callados seguimos buscándonos entre las horas y los minutos, la noche y el día, la luz y la oscuridad...
No es tarde para demostrarte, entre mis letras, la alegría de sentirte libre, de sentirte vivo, como tampoco para decirte cuánto te amo y agradecerte tus sacrificios, tus noches sin sueños y también por aquellos largos días que, sentada en la vereda esperaba tu llegada. Por aquellos valores que no siempre se cuentan, y que solamente recobramos ante lo inevitable...

Tu sabes que te llevo dentro de mi. Que tu ausencia no existe solo cuando me invade la nostalgia de no tener tu mano frágil y tibia para que me consuele cuando tengo miedo, pero te veo cerca de mí con tus ojos verdes, tratando de brindarme una caricia, y yo quiero acercarme, pero tu te alejas... y en tu mirada comprensiva y sutil encuentro la palabra justa y se que no estoy sola, porque estás en un margen al que todavía no debo llegar .

Tampoco es fácil vivir sin recobrarte entre mis cosas más queridas, pero tu, eres eso: lo inolvidable, aquello que no se debe recobrar del olvido porque siempre estas presente.
Te honro desde mi memoria porque hiciste de mí una persona de bien, amada y respetada. Tengo el orgullo de haber sido ese modelo, que silencioso, labraste con palabras, acciones y buen juicio.,



Indiana A. Bauer

CARTA A MI PADRE

Mientras los argentinos esperaban un acto democrático, Honduras c

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El golpe de Estado en Honduras se cobra los primeros heridos
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MANUEL M. CASCANTE |
ENVIADO ESPECIAL TEGUCIGALPA
Actualizado Martes, 30-06-09 a las 02:24
Las protestas contra el golpe de Estado que acabó este domingo con la presidencia de Manuel Zelaya en Honduras subieron ayer en número y en intensidad. Decenas de personas resultaron heridas por pelotas de goma ante las puertas de la Casa Presidencial. Hay también un número indeterminado de detenidos; entre ellos, algunos periodistas.Un trabajador de Hondutel, la empresa estatal de comunicaciones, fue arrollado por un vehículo militar cuando las instalaciones fueron allanadas por elementos del ejército. Aunque algunos portavoces próximos al depuesto presidente Zelaya anunciaron su muerte, fuentes del hospital desmintieron este supuesto.Ciento de estudiantes, sindicalistas y militantes de izquierda se manifestaron durante todo el día ante la Casa Presidencial, quemando neumáticos y lanzando objetos a los militares.
La llegada al recinto del nuevo mandatario interino, Roberto Micheletti, motivó que las fuerzas del orden emplearan material antidisturbios para dispersar a las personas que bloqueaban los accesos.
A esta hora, poco antes de que se imponga de nuevo el toque de queda, en las inmediaciones de la Casa Presidencial sólo quedan soldados, a resguardo de un fuerte aguacero que comenzó a descargar minutos antes.
Micheletti está reunido con los Jefes de Estado Mayor, el Presidente del Congreso y las autoridades judiciales para estudiar una probable ampliación del Estado de sitio en todo el país. Fuera de la capital, donde la vida ciudadana transcurrió con relativa tranquilidad, se registraron algunos cortes de carreteras.

As Senhoras do Pássaros da Noite

"Quando se pronuncia o nome de Yiá Mi Oxorongá, quem estiver sentado deve-se levantar, quem estiver de pé fará uma reverência, pois se trata de temível Orixá, a quem se deve apreço e acatamento..."
( Jorge Amado )

Origem e história

Iyá Mi Osorongá ( Ìyá Mi Osorongà ) é a síntese do poder feminino, claramente manifesto na possibilidade de gerar filhos e, numa noção mais ampla, de povoar o mundo. Quando os iorubás dizem "nossas mães queridas" para se referirem às Iyá Mi, tentam, na verdade, apaziguar os poderes terríveis dessa entidade.
Donas de um axé tão poderoso quanto o de qualquer orixá, as Iyá Mi tiveram seu culto difundido por sociedades secretas de mulheres e são as grandes homenageadas do famoso festival Gèlèdè, na Nigéria, realizado entre os meses de março e maio, que antecedem o início das chuvas do país, remetendo imediatamente para um culto relacionado à fertilidade.
Poder procriador, tornaram-se conhecidas como as senhoras dos pássaros e sua fama de grandes feiticeiras as associou à escuridão da noite; por isso também são chamadas de Eleyé e as corujas são seus maiores símbolos.
A sua relação mais evidente é com o poder genital feminino, que é o aspecto que mais aproxima a mulher da natureza, ou seja, dos acontecimentos que fogem à explicação e ao controle humano. Toda mulher é poderosa porque guarda um pouco da essência das Iyá Mi; a capacidade de gerar filhos, expressa nos órgãos genitais femininos, sempre assustou os homens e as cantigas entoadas durante o festival Gèlèdè fazem alusão a esse terrível poder -- que não pertence apenas às Iyá Mi, mas a qualquer mulher.
Mãe destruidora, hoje te glorifico:
O velho pássaro não se aqueceu no fogo.
O velho pássaro doente não se aqueceu ao sol.
Algo secreto foi escondido na casa da Mãe ...
Honras à minha Mãe!
Mãe cuja vagina atemoriza a todos.
Mãe cujos pêlos púbicos se enroscam em nós.
Mãe que arma uma cilada, arma uma cilada.
Mãe que tem potes de comida em casa.
As mães são compreendidas como a origem da humanidade e seu grande poder reside na decisão que tomar sobre a vida de seus filhos. É a mãe que decide se o filho deve ou não nascer e, quando ele nascer, ainda decide se ele deve viver. A mulher, especialmente nas sociedades antigas, tinha inúmeros recursos para interromper uma gravidez. E, até os primeiros anos de vida, uma criança depende totalmente de sua mãe; se faltarem seus cuidados a criança não vinga. Em síntese, todo ser humano deve a vida a uma mulher. Se todas as mulheres juntas decidisses não mais engravidar, a humanidade estaria fadada a desaparecer. Esse é o poder de Iyá Mi: mostrar que todas as mulheres juntas decidem sobre o destino dos homens.
Mãe todo-poderosa, mãe do pássaro da noite.
Grande mãe com quem não ousamos coabitar
Grande mãe cujo corpo não ousamos olhar
Mãe de belezas secretas
Mãe que esvazia a taça
Que fala grosso como homem,
Grande, muito grande, no topo da árvore iroko,
Mãe que sobe alto e olha para a terra
Mãe que mata o marido mas dele tem pena.
Iyá Mi é a sacralização da figura materna, por isso seu culto é envolvido por tantos tabus. Seu grande poder se deve ao fato de guardar o segredo da criação. Tudo que é redondo remete ao ventre e, por conseqüência, as Iyá Mi. O poder das grandes mães é expresso entre os orixás por Oxum, Iemanjá e Nanã Buruku, mas o poder de Iyá Mi é manifesto em toda mulher, que, não por acaso, em quase todas as culturas, é considerada tabu.
As denominações de Iyá Mi expressam suas características terríveis e mais perigosas e por essa razão seus nomes nunca devem ser pronunciados; mas quando se disser um de seus nomes, todos devem fazer reverencias especiais para aplacar a ira das Grandes Mães e, principalmente, para afugentar a morte.
As feiticeiras mais temidas entre os iorubás e nos candomblés do Brasil são as Àjé e, para referir-se à elas sem correr nenhum risco, diga apenas Eleyé, Dona do Pássaro. O aspecto mais aterrador das Iyá Mi e o seu principal nome , com o qual tornou-se conhecida nos terreiros, é Oxorongá, uma bruxa terrível que se transforma no pássaro de mesmo nome e rompe a escuridão da noite com seu grito assustador.
As Yiá Mi são as senhoras da vida, mas o corolário fundamental da vida é a morte. Quando devidamente cultuadas, manifestam-se apenas em seu aspecto benfazejo, são o grande ventre que povoa o mundo. Não podem, porém, ser esquecidas; nesse caso lançam todo tipo de maldição e tornam-se senhoras da morte.
O lado bom de Iyá Mi é expresso em divindades de grande fundamento, como Apaoká, a dona da jaqueira, a verdadeira mãe de Oxóssi Dizem que o deus caçador encontrou mel aos pés da jaqueira e em torno dessa árvore formou-se a cidade de Kêtu.
Os assentamentos de Iyá Mi ficam junto a grandes árvores como a jaqueira e geralmente são enterrados, mostrando a sua relação com os ancestrais, sendo também uma nítida representação do ventre. As Iyá Mi, juntamente com Exú e os ancestrais, são evocadas nos ritos de Ipadé, um complexo ritual que , entre outras coisas, ratifica a grande realidade do poder feminino na hierarquia do Candomblé, denotando que as grandes mães é que detém os segredos do culto, pois um dia, quando deixarem a vida, integrarão o corpo das Iyá Mi, que são, na verdade, as mulheres ancestrais.

[ Candomblé - A panela do segredo - Pai Cido de Òsun Eyin ]

“¿MUERE EL BATUQUE?”

Muchas veces nos preguntamos porqué nuestra religión no puede conllevarse con fidelidad tradicional, o no se puede tener una literatura auténtica y única para poder continuar esclareciendo los misterios que en parte, aún, se mantienen dentro del culto. Ancestralmente ningún sacerdote revelaba esos enigmas al común de su tribu. Esas reservas se conocieron a través de la historia oral gracias a quienes la acunaron celosamente en su memoria a través de los tiempos. Desde el principio de la vida el hombre sintió la necesidad de tener un poder de comunicación con los elementos de la naturaleza. Sentir que sus actos estaban aprobados o castigados por esos dioses que idealizaron. El hombre africano aprendió a utilizar con el tiempo esas energías, a comunicarse, agradar a esos elementos para revertir situaciones penosas. Adoptaron una conducta de vida la cual no se logra comprender porque se la determina como primitiva. En Brasil con la llegada del esclavo a esas tierras, la religión tiene más de 450 años. El negro hace su aparición en Río Gde. Do sul en 1725, en una expedición organizada por Juan de Magallanes donde estos esclavos hacían el servicio pesado (Krebs- Estudo do Batuque) . Las primeras colonias portuguesas llegaron a la costa occidental africana por el año 1469 cuando Fernao Gomez pisó este territorio en busca de oro, cobre, hierro y especies, y, al observar los abundantes yacimientos del metal precioso, comenzaron a llegar más embarcaciones portuguesas. Hacia 1488 comenzó el mercado de esclavos procedentes de distintas etnias: Ciudad de Benin, Costa de Oro. Costa de Esclavos, Congo, Angola, interior de África oriental y central. Una vez capturados eran enviados en grandes embarcaciones a distintos puertos para ser vendidos y luego diseminados. Aproximadamente hacia el año 1500 comenzó la transculturación, una transformación de las culturas africanas ya que, debido al desarraigo, estos esclavos no solo debieron cambiar sus costumbres, su etnia, su lenguaje, sino el culto a sus Orixás. Debieron modificar formas y feituras de ritual. Organizar nuevos modos y fundamentos para continuar la vinculación con sus Deidades. Mucho se perdió en esa travesía donde determinados Orixás han desaparecido, a otros ya no se los venera, y algunos apenas conocidos fueron ganando su espacio dentro del culto. Sabemos que durante este proceso esclavista la evangelización ayudó -literalmente- al negro a proteger a sus dioses. Aquí se pone de manifiesto el origen del sincretismo. Los diversos pueblos instalados en Brasil debieron agruparse para poder comunicarse ya que los esclavos de una misma tribu eran separados por los amos para eludir la concomitancia y de ese modo evitar posibles revueltas a los blancos. También aprendieron a comunicarse, cultuando, quizá, a los mismos dioses pero con diferentes elementos y conceptos. En Argentina los afro americanos hicieron su aporte lingüístico y cultural. Tuvieron un rol fundamental dentro de la historia de nuestro pueblo por su asombrosa valentía y espíritu guerrero. Muchos nombres de esclavos libertos figuran en las filas de San Martín, Belgrano, Urquiza y Alvear; en las huestes de Mansilla en la Vuelta de Obligado, Rosas, Roca y Alsina (Conquista al Desierto), Mitre en la Guerra contra el Paraguay, durante las Invasiones Inglesas y la Batalla de Caseros. El 30 de noviembre de 1821 un reglamento policial permitió el establecimiento de sociedades de negros que, mediante este permiso oficial, se fueron agrupando por nacionalidades y se instalaron en el sur de la ciudad (hoy calles Independencia, Chile y México). Cohabitaban las sociedades Cubunda (1823) Benguela, Mores, Mina (1825), Rubolo (1826), Angola, Congo (1827), incluidas las Cabundas, Quisamà, Hombé, Bamba, etc. Estas sociedades y cofradías negras durante la época del carnaval daban un exótico colorido y alegría con su música y murgas. El 1 de febrero de 1822 un decreto, les prohibió danzar en las calles porteñas, esto obligó a los negros a bailar en los quilombos a donde concurrían además, el Gobernador Juan Manuel de Rosas y su hija Manuelita que eran tan venerados por éstos. Tal adoración hizo que se formaran servicios de espionaje y que esto llegara a rebelar a los negros contra sus amos y así muchos señores y damas de la sociedad, fueron acusados de unitarios y pasaron por la mazorca federal. Agrego esta referencia histórica para reflexionar sobre cómo los esclavos pudieron y debieron organizarse, adaptarse a cambios y actitudes adversas en sus vidas sin perder su identidad, sus idiosincrasias a pesar de la transculturación (fusión de ideas, costumbres y cultura de un pueblo con otro que se adaptan para permanecer). Cómo el desarraigo les dio fuerzas a algunos para sobrevivir y a otros para morir en su nombre y causa. Estas actitudes merecen nuestra reflexión porque también debemos “permanecer” en dónde “pertenecemos” y “preservar” nuestra identidad religiosa y cultural.
Vemos con el paso del tiempo, que, aquellos sacerdotes que venimos de una tradición afro americana y que deseamos mantener el carácter religioso de nuestros ancestros, estamos expuestos a diario al atropello y a la falta tolerancia de algunos miembros de la sociedad como también de ministros de otros cultos modernos que necesitan avasallarnos para lograr adeptos con el fin de exterminar una religión que es tan antigua, quizá, como la vida misma. Pues la Religión Africana Tradicional cuenta con más de 3000 años, las religiones afroamericanas desde hace poco más de 4 siglos y medio y la Umbanda desde 1908. Esta última es una fusión entre el catolicismo, africanismo, amerindio y kardecista. Un texto de la C.O.N.D.U. (Consejo Nacional Deliberativo de la Umbanda) con fecha de 7 de agoto de 1977, en el marco de un Congreso organizado por el Centro Espiritista Caminadores de la Verdad en Río de Janeiro, y publicado en el periódico “Gira de Umbanda” expresa lo siguiente:“...Entretanto, debemos considerar que la Umbanda surgió baja la amalgama de las creencias negras y nativas con el cristianismo”. Hoy la Iglesia Universal, los cultos evangelistas nos califican como seres endemoniados, seres atraídos por las chanzas de un Satanás tan burdo y obsoleto que se mantiene ocupado en organizar ejércitos en contra de Dios. Actualmente el moderno culto de la Iglesia Universal, lleva a cabo una afrenta en oposición de las religiones africanas, no solo en nuestro país, sino en el mundo. La forma en que sus ministros y adeptos se constituyen en las bancadas políticas para promulgar leyes en rechazo de nuestros rituales. ¿Será que tendrán que gobernar los inquisidores? No creo que esto asuste a nuestro supuesto aliado: Satanás... ¿Quien es más diabólico? . Me pregunto, si en verdad éstos ministros están tan libres de culpas y demonios. ¿Cuántas mentiras y barbaridades divulgan a su favor y en contra nuestro?. ¿Cuánto dinero recaudan de los diezmos, del estado, de las ventas de artículos sagrados y las donaciones que reciben para sostenerse? En Argentina nos vemos impedidos, muchas veces, en mantener nuestra tradición, la esencia misma de nuestra organización, por la intolerancia de estos sectores de sociedad. No nos reconocen como una religión y no nos dan las mismas posibilidades que a otros credos, a pesar de que la Religión Africana Tradicional fue reconocida por el Concilio Vaticano de 1994, además de tener reconocimiento legal en la Secretaría de Culto y que en nuestro país existe la libertad de creencias religiosas. Creo que estamos cansados de pregonar que no encabezamos una secta. Somos una religión Monoteísta, portadores de una gran bandera, la exaltación de la vida y el misterio de nuestro Creador, ese Dios único (Dios, Olódùmarè, Jehová, Olofi, Ra, Mulukú, Nge, Ndriyananahari etc.) es intangible y soberano. No le rendimos culto porque consideramos que al ser tan grande es inaccesible a las cuestiones terrenales, delegando esa responsabilidad a los Orixás. Somos millones de africanistas y umbandistas diseminados por el mundo tratando de que se comprendan nuestros preceptos. Que rendimos culto a Orixás: “Fuerzas de la naturaleza o energética (creadas por Olódùmarè) desprovistas de un cuerpo material, cuya manifestación es exteriorizada por medio de la ocupación del Orixá al hijo...” Estos pertenecen a una religión africanista pura, a quienes cultuamos y veneramos por ser creación del mismo Olódùmarè (Dios) y que son la fuente misma de potencia. Aprendemos a conocerlos, a agradarlos, y así, se crea una simbiosis, una transmutación de energías que dan por resultado eso que mucho se puede creer o pensar como “milagro”. No somos milagreros, chamanes ni curanderos, o fastidiosos oradores enviados del cielo. Simplemente somos mortales mediadores entre la naturaleza y el hombre que lo necesita. Esa energía o magnetismo positivo que fluye del Orúm a nuestro Orí, dando una fuerza, un axé no común al resto de la gente. Mi concepto es que se ha mixturado mucho las formas de ritual. Una faceta negativa, a su vez, es que la innovación de algunos inconscientes e inadaptados han ayudado a quebrar la fe de la popularidad. Pseudo Sacerdotes han dado axés sin tenerlos, han abierto casas de culto sin tener su jefatura o sacerdocio cumplido o bajo las condiciones requeridas en nuestra ley. Inculcan miedos en vez de respeto y celebración... Muchos pares no entienden de sacrificios y la sorna abunda cuando se siguen puntualmente los pasos para realizar una ofrenda, Ebô, Aressum, obligaciones, etc. Estos factores son una interposición en nuestra senda para lograr buenos reconocimientos y permanencia como religiosos. Hay un factor substancial que es el económico y que en nuestro país, con los acontecimientos pasados, hoy, sufrimos mayores dificultades para efectuar un ritual. No olvidemos, que además, llevar a cabo una ceremonia de Nación es muy costoso y las posibilidades cada vez son mínimas. Encontramos aquí, como en Brasil y Uruguay, que muchas casas no practican la Nación pura sino que cohabitan con la Umbanda y la Quimbanda, ejecutando sesiones semanales y así sustentar, sostener la Nación. Cuando hablo de sostener, significa no solo en la función económica, sino ritual. Los Jefes deben atender consultas, jogar cartas o buzios, realizar trabajos y de esa forma sustentar su casa de culto. Hermanos de la Ley Blanca (Umbanda) nos preguntan a diario el porqué de las ceremonias o Axés tan costosos. Este punto incompatible nos haría llegar a una polémica sin fin. Sí, es de apreciar la falta de conocimiento sobre la práctica de un sacerdocio en algunos sectores. Muchos hermanos consideran que si no se logró la jefatura en la Umbanda no se es Pai o Mae de Santo. En la Umbanda el mayor rango que se obtiene es el de Cacique (cuando ha sido consagrado y coronado su guía, cuando el filho ha pasado por todas sus obligaciones). Se los llama Pai o Mae como una forma cariñosa y sutil. La Nación lleva luego de ciertos procedimientos (no estipulados en tiempo) a que un filho de santo reciba sus axés, y el grado máximo de Babalorixá (en el hombre) y Yalorixá (en la mujer). El tiempo y modo de las obligaciones quedan supeditadas a las decisiones de cada Orixá, de acuerdo a la Nación que se practique, a través del jogo de buzios, o por diversas situaciones de vida es que el Orixá marca el tipo de ritual y sacrificios. El batuque, la nación está en crisis. La tradición muere de a poco por excesos de autosuficiencia, de ignorancia, por falta de ética a cumplir determinados cánones; por el egocentrismo de los jefes y filhos de santo, y porque los tiempos van cambiando... Sé que no es fácil mantener viva la esencia del Batuque, pero si realmente existe la voluntad, el adquirir conocimientos sin perder las idiosincrasias, el Batuque no muere... A todos mis hermanos en la ley misma del batuque, apelo a vuestra conciencia en defender y cuidar el patrimonio tan exquisito que nos legaron nuestros ancestros con tanto dolor, sangre y humillación soportada. Este es el mejor y más noble tributo a ellos y a nuestros Orixás.-

Asé O ...

Òkerè àse sú o...

“Persevera, insiste hasta llegar lejos...”(reza de Yemoja)_________________________________________________________________________Todos los derechos a Iyalorishá Indiana de Yemanja Bomi 11/09/2003

CAPILLA DE LOS MORENOS

"LA CAPILLA DE LOS MORENOS"

LUGAR HISTORICO NACIONAL

(decreto 5674 de 1962)

El tiempo cercenaba como un enorme cuchillo afilado el camino a transitar. Había una necesidad interna e inquietante que debía llevar a cabo para incluir en este libro dedicado a la Comunidad de Afrodescendientes y afroreligiosos americanos: conocer e investigar sobre la Capilla de los Morenos en la Ciudad de Chascomús, situada en la Provincia de Buenos Aires (Argentina). Su historia y permanencia en este siglo, gracias a los Chascomunenses pero mucho más a la Familia Luis, afrodescendientes que continúan _entre generaciones_ cuidando el templo que otrora don José Antonio Silva, presidente de la Nueva Hermandad de Morenos, fundara gracias a la donación de un solar cedido por el municipio de Chascomús en el año 1862.-Una mañana de septiembre del año 2005 pude concretar esa visita postergada. Llegue, cerca del mediodía a las calles Lamadrid y Venezuela y allí, sobre un madero un cartel "CAPILLA DE LOS NEGROS lugar Histórico Nacional" me indicaba que había llegado al punto más deseado. En el solar, se construyó el templo de 16 metros de largo por 5 de ancho, que consta de paredes de ladrillos, pintadas de blanco, un techo de chapas a dos aguas (antiguamente de paja) y el piso de tierra.La historia cuenta que en ese lugar se refugiaron los heridos que combatieron contra Prudencio Rosas. A pocos metros se encuentra un monolito donde se guardan las cenizas de aquellos hombres que dejaron sus vidas en la batalla de Chascomús: los "Libres del Sur". Funcionó como lazareto o casa del socorro durante las epidemias fiebre amarilla, cólera y viruela que azotaron a todo el pueblo.El frente mantiene el viejo estilo colonial. Un débil cerco y una puertita de alambrado cuidado, dividen el predio. Al ingresar recorrí todo el templo por fuera acariciando cada pared como un bello y ansiado tesoro. Una bandera Argentina estaba flameando en un mástil hacia el frente izquierdo y sobre la pared del frente, al lado del portón, una placa cuya inscripción recuerda a "Doña Eloísa G. De Luis".Sobre el césped otra placa con el siguiente encabezamiento:CAPILLA DE LOS NEGROSReliquia histórica de la Hermandad de los Morenos. El solar fue donado en 1862 por la Corporación Municipal para depósito de sus objetos festivos y religiosos, transformándose luego en capilla. Sirvió además como lazareto en las epidemias de cólera, fiebre amarilla y viruela en el siglo pasado. Homenaje en el Bicentenario de Chascomús 1778 -1978Sobre la misma pared, hacia su lado derecho, otra placa de mármol con la siguiente inscripción:

"CAPILLA DE LOS NEGROS FUE DERRIBADA POR EL CICLON DEL 7 DE ABRIL DE 1950. LA MUNICIPALIDAD, EL REINO DE LA AMISTAD, VECINDARIO, LA REPARAN PARA MANTENER EL ACERVO TRADICIONAL DE ESTE PUEBLO CHASCOMÚS, 16 DE NOVIEMBRE DE 1950 AÑO DEL LIBERTADOR SAN MARTÍN"

Abro cuidadosamente la vieja puerta de madera pintada en color verde. Desde allí observo el ambiente lúgubre donde resaltan viejas fotos y estampitas de santos católicos. Una gran cruz, cuidadosamente centrada en la pared del fondo. Hacia el lado derecho hay otra puerta y hacia la izquierda el pequeño altar con entablado de madera cubierto con un mantel blanco donde posan imágenes de santos católicos y algunos rosarios y flores artificiales. Me dejo llevar por el olor a humedad, un aroma distinto, diferente... Quizá es el efluvio de las ánimas custodias que intentan vincularse con los mortales y de este modo hacen sentir su permanencia en el lugar. Allí se alberga la historia de un pueblo agradecido a la "Hermandad de Morenos Bayombe de Invenza", a su loable calidad humana y la alegría que estos negros _otrora_ entregaron a toda la comunidad chascomunense.Sobre una mesita sin lustre y con signos de desgaste y polvo acumulado, unos viejos cuadernos permanecen como testimonio de los visitantes que se acercan a contemplarla. Está adornada con flores de tela y plástico, pequeñas imágenes y estampitas finamente acomodadas. En una pared lateral, hay una ventana con unos delicados visillos blancos que dejan penetrar la luz del sol, mientras proyecta una corona especial a un gran retrato de doña Eloísa que posa serenamente en un pequeño sagrario. Un cartel improvisado de cartón pende de un clavo entre las imágenes de San Cayetano y Ceferino Namuncurá y cuya inscripción: "...COOPERE PARA SU MANTENIMIENTO", letra, que seguramente, debe pertenecer al último descendiente de Doña Eloísa, su hijo LUIS.Por una pared interna del frente, hacia el lado izquierdo de la puerta, encontré una pequeña foto, colocada al paso. No tenía marco y se encontraba algo deteriorada por el tiempo. Debo confesar que mi emoción fue inmensa porque comprendí que la "Saudosa" Gladys Mallorca, sacerdotisa del Candomblé de Këto y quien fuera en vida Presidente del Ilë Asé Osun Doyo en Villa Tesei, Provincia de Buenos Aires, merece el privilegio de ser recordada en el cuasi único monumento o templo cuya posesión fuera de esos morenos bonaerenses. Un lugar que le pertenece.Espacio que ha ganado a través del trabajo incansable por la religión afro y para brindar, a través de su corta pero fructífera vida, un Templo modelo en la República Argentina donde funciona el "Instituto de Estudios Históricos Osun Doyo".Gladys hace tiempo abandonó este Aiyé y nos dejó su hermoso legado. Bendecida por los Orixás y por su Mae Oxum, subió al Orúm. Ahora, en otro plano, está con nuestros ancestros, entre esas ánimas celosas y guardianas a las que hoy en día, los religiosos afroamericanos reverenciamos.Continué mi pequeña recorrida por el viejo templo. Me senté en unos de los bancos de madera y debajo una gran alfombra verde, desgastada, dejaba ver el piso de tierra. Me entregué a la reflexión y con los ojos cerrados mi imaginario jugó con sensaciones, aromas y presencias que me transportaban a otra dimensión. Estaba en paz. Me sentí contenida y acompañada por esos espíritus que en silencio, me alentaban a continuar mi búsqueda. Tuve la sensación que mis fibras más íntimas percibían los hechos pasados, plasmados en cada rincón del viejo templo, que, otrora, abrigara las esperanzas en el canto y el dolor de aquellos y muchos otros negros. Cada plegaria ascendió al Orúm, pero aún el viejo templo acuna en sus entrañas el eco quejumbroso de sus historias entre sus muros y santos.Depositarios de la Capilla de los MorenosRosa GorostiazuLuciano soler o Alsina muere en 1890Etelvina Soler de González (hija de Luciano) Madre de doña EloísaGuillermina Eloísa González Soler (doña eloísa)- 14-11-1990Leticia (hija de Doña Eloísa, fallecida)Luis (actual cuidador)Don LUIS: celador de su cultura y sus ancestrosUna breve conversación con Luis me ilustra sobre su madre, la capilla y de un pueblo que no admite cambios en su estructura socio-cultural. La aceptación y el reconocimiento de los lugareños hacia los "Morenos Bayombé de Invenza". Los recuerdos de este hombre afrodescendiente que mora en el lugar acompañado de santos y el recuerdo a sus muertos.Al preguntarle sobre su vida, su infancia, pasó a contarme que Doña Eloísa no era una mujer que hablara mucho con sus hijos. Eran 10 hermanos. Su padre era un español que con sus propias manos construyó la casita de madera y chapas donde vivió junto a su familia en la parte posterior del templo y ayudó al mantenimiento del mismo.Al preguntarle por las costumbres de su madre, me comentó que la recordaba como una mujer muy agradable, cariñosa y a la vez severa con sus decisiones. Que cuando los mayores se juntaban ellos (los niños) quedaban en un cuarto separado. "... No hablaba mucho con nosotros porque en esa época era así..." _dice Luis. "...ayudaba a mi padre en todo y a los vecinos. La que más sabía de esta historia era mi hermana Leticia, que al irse mamá, ella quedó a cargo, pero al poco tiempo también falleció. Así es como yo soy el último en cuidar este templo. Mamá aquí siempre fue muy querida y estaba dispuesta a contarle a todo visitante la historia de la Capilla .." (Sus ojos estaban llorosos. La mirada perdida indicaba la necesidad de capturar la imagen de su madre y con ello, sus recuerdos, su infancia, ante esto su voz se quebraba).Don Luis es un personaje moreno, alto, cabello encanecido, de manos rudas, andar cadencioso. Todavía lo recuerdo parado sobre un caminito de cemento entre plantas y árboles bajo un cielo diáfano donde el graznido de los pájaros eran únicos testigos de este encuentro.Desde hace más de dos siglos los carnavales en Chascomús fueron coronados con el candombe y los desfrenados tambores que los morenos del lugar hacían redoblar entre luces, colores, cantos y una danza increíble que contagiaba a los concurrentes. Los autores: "Los Negros Alegres" cuyo fundador fue Luciano Alsina, abuelo de aquella morena que otrora se luciera con su danza por las calles chascomuneneses y que a lo largo de casi un siglo mantuviera este ritual carnestolengo: Eloísa González de Luis. Cuenta el escritor Alejandro Isusi, que "... a la hora de la siesta salía la comparsa de los "Negros Alegres" metiendo batuque por las calles pacíficas, con sus estandartes de colores chillones, sus alaridos, sus músicas y coros..."Estábamos con Luis ese mediodía conversando sobre su vida. Escuchaba absorta y muy emocionada. Me contó sobre el día que el ciclón derribó parte de la capilla, su madre lloró muchísimo y los vecinos comenzaron a acercarse para consolarla y luego formaron una comisión y junto con el municipio ayudaron a reparar la capillita. Dice Luis: "...ayudo en lo que puedo. Trato que todo esté en orden, que todos se vayan conformes y que los santos, mi madre y mis abuelos estén en paz...".Terminamos nuestra conversación, un fuerte apretón de manos selló una despedida con una promesa de retorno hacia la morada de los últimos esclavos y afrodescendientes que poblaran la ciudad desde los finales del siglo XVIII.-

Texto extraído del Libro:
"Lágrimas Negras"Breve Historia de la Esclavitud,
sus consecuencias en el Río de la Plata
Autor: Indiana A. Bauer
(Yalorixá Indiana de Yemanjá Bomi)
Derechos Reservados
Año 2007
Buenos Aires - Argentina

Quisiera encontrate...

Quisiera recorrer tus mismos caminos
seguir tus mismos pasos a la luz de la luna.
Deseo tomar la tibia mano que me diste
para no errar y brindarme seguridad.
Fué tu abrazo un refugio para mis nostalgias
que hoy me sumergen a este silencio inquietante.
Escucho el piano, la música me invita a serenar mi alma
y guardar los más puros recuerdos en mi corazón.
No encuentro consuelo y te busco en cada nota
para recobrar la sonrisa que se perdió en el tiempo
pero no en mi memoria...
Indiana Bauer

Y te fuiste...

En esa tarde de mayo quisiste despegar y observar otros mundos, quizá buscando el alivio que tu cuerpo y alma merecen.
La distancia entre nosotros fué física pero no fueron al olvido nuestras vivencias y lo mucho que significaste para mi.
No puedo despedirte porque sería olvidarte o negarte. No quise llorarte porque simplemente juré no hacerlo más aunque sienta que el dolor me venza.
Deseo recordarte pleno y alegre mi querido Daniel. Que encuentres esa luz intensa y bella que te llevará, seguramente, a conocer lo más maravilloso de la creación.
¡Siempre estarás presente en mi!

Indiana

¡Mañana sale el sol!

Siempre después de la tempestad el sol vuelve a brillar

LUDWIG VAN BEETHOVEN

http://www.youtube.com/watch?v=O6txOvK-mAk

CLARO DE LUNA

Siempre el amor está presente en nuestras vidas. Beethoven se inspiró en esta bella sonata dedicada a la condesa Giullieta Guicciardi.

Mi abuela que era pianista se sentaba y tocaba esta pieza horas enteras y yo me quedaba a su lado disfrutando estas melodías que articulaba con sus dedos tan mágicos. Recuerdo una oportunidad y creo que la última en que mis abuelos tocaron juntos cada uno con sus instrumentos. Él, un alemán alto de 1,82 parado al costado del piano con su violín y ella, Coraní, acariciando el teclado mientras se estremecía entre los minuettos y arpegios. Por los ojos celestes y nublados de Arturo corrían lágrimas. Ese único y especial momento fué tan maravilloso que los vecinos se acercaron a escucharlos. Terminaron ejecutando polkas, tangos y bailando, esa fué la última función. Al poco tiempo mi abuelo decayó con su salud hasta que falleció.

Beethoven tenía un lugar preferencial en el comedor de mi abuela, un óleo frente a la puerta de acceso que yo evitaba observar porque parecía que ese hombre de mirada tan dura en cualquier momento saltaría de su marco para correrme.

Todas las tardes nos sentábamos en el gran patio de su casa y ella me relataba historias de los músicos, pero claro, al ser tan chica, ni sabía qué cara tenían ni dónde quedaba Prusia o Francia.

Coraní, que asi se llamaba mi abuela, pocos años después que falleció su esposo tuvo un derrame cerebral y todas las tardes iba a cuidarla, le leía, conversaba, hacía mis tareas. Debía hablarle como a una criatura hasta que medianamente se recuperó. Una tardecita de invierno, ella miraba el techo y se enjugaba lágrimas. Confieso que mi corazón se estrujó, le pregunté qué le sucedía, y me balbuceó: _ "El piano..."

Despacio la levanté, la senté frente a su querido instrumento, ayudé a cada uno de sus dedos a recorrer el teclado. Entre altos y bajos le entoné "Claro de Luna" y algo mágico sucedió, comenzó a tocar como si no hubiese pasado el tiempo, tocó, tocó hasta que finalmente cayó extenuada sobre el piano llorando de emoción. No se si fué el milagro del amor o de Beethoven ya que una vez me contaron que mi abuelo se enamoró de ella cuando pasaba por la vereda de su casa y la escuchó tocar esta sonata.

Creo que mi abuelo desde otro plano le dió fuerzas a ella para que ejecutara una vez más "Claro de Luna" y revivir el momento en que Cupido y Ludwig, años atrás, les atravesaran un arco y una corchea en el corazón para amarse eternamente.

Indiana

El Bolero de Ravel y JORGE DON

http://www.youtube.com/watch?v=Lnut9tB78BE

Este es el film que llevó el unánime reconocimiento popular al bailarin Jorge Don en el film "Los Unos y los otros" bajo la dirección de Claude Lelouch en el año 1979.
La versión original del Bolero, fué estrenada el 28 de noviembre de 1928 en el Opera Garnier de Paris. Su compositor Maurice Garnier dedicó esta obra a la bailarina rusa Ida Lvovna Rubinstein.

"EL LAGO DE LOS CISNES"

http://www.youtube.com/watch?v=vbY_FIyXPFg

Una de mis danzas favoritas.

La historia de Sigfrido y Odette una hermosa doncella que fue convertida en cisne junto a sus compañeras por el malvado mago Rothbart. Solo por las noches ellas volvían a ser humanas y este conjuro daría por terminado a quien le jurase amor eterno...

El placer de ver el ballet y escuchar a Tchaicovsky permite que me sumerja en historias y personajes que recobran vida en cada acorde. La exquisita sensiblidad del compositor nutre de paz y esplendor al alma.

Una vez dije: "No quiero un mundo sin Romeos ni Julietas

que no juren amarse, porque si ello sucediese

se perderían los sueños y se extinguiría el amor"

Indiana

COSAS DE MAMÁ Y PAPÁ

Cuando se es chico muchas cosas no se comprenden, quiza molestan las actitudes de los mayores, mucho más si se trata de nuestros padres.

Como en toda familia suceden escabrosas peleas entre hermanos ya sea por los celos o competencias.

Mis padres, qué más, qué palabras o definiciones se pueden agregar para mostrar el amor que se han tenido más allá de los entuertos conyugales.

Ellos me enseñaron a cruzar los diversos puentes. A mi padre lo perdí cuando ya mi hijas eran pequeñas y ahora me acompaña mi madre. En realidad el trayecto lo seguimos haciendo juntas pero como en todo andar hay quienes se pierden, desisten o se acoplan, entre los nuevos andariegos están mis hijas y mi nieta.

_ Indianita es idéntica a su padre (Toto)_ decían mis tías.

_ Mirá, tiene sus ojos y la mirada...

_¡Es terrible de traviesa pero no se a quien sale!_ refunfuñaba mamá (aún lo expresa a mis 51 años).

Y si, salí a papá, él era ocurrente y muy cómico, cualidad que no poséo. Exigente en la educación. ¡Qué cosa! delante de él nunca dije una mala palabra, peor de contestar mal a mi madre.

De todos modos Mamá era y es un remolino limpiando y encerando. Por ser tan apegada a ella, me tenía horas enteras pasando la aspiradora a los colchones, peluches y sacudiendo los patines; claro, hasta que me avivé (confieso que tardé mucho), y cada mes cuando se avecinaba la limpieza general de la casa, buscaba refugio en alguna amiga. La cosa fue bárbara hasta que ella se apioló (no tardó tanto) y me mandaba a buscar con la empleada.

¡Fuimos víctimas de sus impulsos domésticos y creativos! Cambiar la misma puerta de lugar varias veces, los ventanales o el baño... ¡Lo hizo a nuevo tres veces! y era el único, asi que se armaba una batalla campal a la hora de usarlo.

Los patines... pude deshacerme de ellos cuando me casé ¡qué placer! caminar, usar los pies para caminar y no para patinar del comedor a la cocina y de la cocina a los dormitorios o al porche. Nada, absolutamente nada quedaba sin lustrar.

También fuimos víctimas del almidón. No puedo entender cómo aguanté dormir entre sábanas duras y frías. Recuerdo que cuando iba a acostarme le hacía el doblez y quedaba la tela agrietada por el almidón. Los domingos por la tarde sufríamos al ver los tres uniformes del colegio colgados y las camisas duras e intimidamentes esperando a sus víctimas para apretarles y pasparles el cuello, antebrazos y puños. ¡Qué horror! después se calmó un poco cuando conoció las virtudes del "plastitel".

Papá estaba orgulloso porque salía de casa lustrado y almidonado pero como no venía seguido, no se sentía tan atormentado por las manías de mamá.

Por otro lado "Totito" siempre que se mandaba alguna ranada acusaba velorios. Qué arte tenía para matar a las esposas de sus amigos. "Gata" siempre pegada a la franela y el escobillón ni enterada de las mentiras del crápula de mi viejo que se iba de juerga con los amigos, hasta que un día, en un cumpleaños tuvo de frente a uno de los supuestos viudos y le dio el pésame. La cara de horror del hombre y la de mi viejo justo haciendole señas fué muy tragicómico, además, de acercarse muy sonriente la supuesta muerta a saludar a mami, papá no tuvo más opciones que esperar llegar a casa... ¡Ferocidad gatuna!

Hoy extraño estas aventuras pero me hace feliz recordarlas porque fui capáz de sobrevivir a todo...

Indiana

¡Hasta pronto Mario!

Te quiero

(Poema)

Tus manos son mi caricia,
mis acordes cotidianos;
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.
Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice, y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada;
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.
Tu boca que es tuya y mía,
Tu boca no se equivoca;
te quiero por que tu boca
sabe gritar rebeldía.
Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Y por tu rostro sincero.
Y tu paso vagabundo.
Y tu llanto por el mundo.
Porque sos pueblo te quiero.
Y porque amor no es aurora,
ni cándida moraleja,
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.
Te quiero en mi paraíso;
es decir, que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso.
Si te quiero es por que sos
mi amor, mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

http://www.youtube.com/watch?v=IhULMPfz_ko

¡Hasta siempre mi reina!

Hoy decidiste cruzar el umbral en soledad. Tu voz suave y tierna quedará en mi recuerdo, tu fineza y la risa chillona pero moderada no rebotarán en estas paredes que quedan vacías.
Te quise y te quiero. Quizá fuiste esa abuela que necesité y dejaste que te amara mientras esa "Indianita" iba creciendo hasta ser la mujer que te llora en silencio.
Nuestras conversaciones, largas y aménas en alguna confitería capitalina quedaron atrás pero no en mi memoria.
¡Gracias tía por todo este amor incondicional! nosotros, tus sobrinos, hemos sido los hijos que no tuviste pero que cobijaste hasta que la vida y las circunstancias nos separaron.
¡Te amo!
Indiana

¡Hasta siempre Pai Mara!

"La casa ha quedado vacia pero el gran árbol sigue en pié" Ese árbol que emula al ancestro que hoy ha decido cerrar su puerta para habitar en el árbol ante el llanto de su pueblo. Ese árbol es como el Baobab, como Iroko o cualquiera que se mantienen firmes y representan a toda la ancestralidad, a toda una dinastía. Siempre sobrevivirá a pesar de las tempestades. Puede quebrar algunas de sus ramas o su tronco, pero siempre que la raíz se mantenga intacta, habrá continuidad.
Hoy ha fallecido el Pai Mara de Bara Igba e Orun, ha traspasado este plano habiendo cumplido con los designios establecidos.
Siempre recordaré, sus consejos y palabras. Lo mantendré firme en mi memoria porque fue un placer y un honor haberlo conocido. A toda su familia religiosa, en especial a los Babalorishas Carlos de Oia y Raúl de Oxala, mis amigos, reciban mis condolencias.-
Indiana T´Yemoja Bomi

Feliz cumpleaños, hermano!

Que todos los proyectos se realicen, ahora que ya eres mayor de edad. Un fuerte abrazo a ti y a la familia.

21 de Marzo- "DIA MUNDIAL DE LA POESIA"

Un Tributo a los enamorados de la vida y la Poesía

Algunos Poemas

EL BESO ROBADO

Me gustaría que supieras
Lo azul el infinito.
De ese mar estelar, misterioso e inaudito.
De mis vivencias entre los tumultos,
Las vanidades y egoísmos.
Me gustaría que sintieras
Rodar tus pies en los remolinos ausentes.
Moverte sinuoso en las aguas de nácar,
Cantando en sus cauces tus desideratas.
Serían perfectas las finuras de tus vetas
Marcando las texturas de tus ramas
Con tu sobrado follaje que se inventa,
Trémulas coplas cantadas al azar.
Me gustaría mostrarte cómo los mirtos y los jazmines
Extienden sus lazos,
Cuando conversan con la madrugada,
Derrochando sus intenciones,
Cautivando con sus perfumes,

Las extrañas nostalgias
Que comparecen al aroma
E invitan unirse a la hora determinada.
Más tanto deseo
Que supieras lo eterno del beso robado,
Lo magnífico de ser un hombre osado
Atrapando los labios equivocados
Ansiosos y temerosos de ser olvidados.
Me gustaría que sintieras,
Que soy tu lasca y me desprendo de ti,
Para rodar sobre tus cerros escarpados
Sin rencores ni dolores...
Mascullo mis yerros, no te olvido y deseo,
recobrar el tiempo de tu osado beso
para que despierte acunada en la inocencia
De no haber sabido retenerte a tiempo।-
I. Bauer

Derechos Reservados

TU AUSENCIA

Yo quisiera atraparte y aislarte del mundo
Y no compartir tu sueño con nadie.
Velar cada momento de tu tiempo
Y que mi tiempo sea eterno
Para poder amarte.

Yo quisiera brindarte aunque sea solo
Un breve instante este corazón herido
Y que comprendieras mi apuro
En celar cada día tu nombre y,
En silencio, intentar retenerte
Con la simple esperanza de
Robarte del mundo para poder amarte.-

Indiana Bauer
Del libro: “Diván de las Nostalgias”

Presunto Poema

Hace tiempo que el tiempo acabó.
Nuestras risas inundaban mis ansias
Y el compromiso era irrefutable.

El llamado otorgado,
Acaso, el esperado
Apretujó mi esperanza
Como un sueño a plazo
Que no cumple citas
Ni proyectos deseados.

Hace mucho que mi sueño acabó
Hoy te vislumbra mi sentimiento
Y aparento tristeza sobre este amor.

Me extraña tu ausencia
Y me exalta reconocer tu voz.
¿Sabes?
Me gustaría oírte,
volverte a ver, tan solo, como
Una fantástica imagen en la trinchera
Irreal de mi solitario universo.

Indiana A. Bauer

Lomas de Zamora, octubre de 2002.-

Nostalgias

Nada surge en mi comarca
si tú no anhelas sus soplos buenos...
Melancólico parece al cielo
entre el abismo de la noche
y los fragores que se unen al baile
furioso de los árboles.
La vieja esquina desvanecida
y oscura, preserva silenciosa,
el llanto del tiempo que se desliza
por el empedrado, imitando agonías.
Y viene abrumada la luna a posarse
entre efímeras nubes que la escoltan
anunciando el buen tiempo
y prodigándome esperanzas
al compartir un beso
que me robó tu alma.-
Indiana Bauer

Derechos Reservados

Amor Prohibido

Qué puedo decir que no sepas.
Si tus ojos leen el alma en los míos.
Tú, hombre de rigor, orientas el norte que deseo
Sin que te lo pida, acepto sin quejas, silenciosa...

Palabras que saben a besos inexistentes
Besos que fluyen como el verbo
De tu sabiduría y la negligencia que me ocupa
De la resistencia de todos y ante uno.
Somos la inmortalidad secreta,
Tentación detenida, pasión negada,
Un amor prohibido.

Tú el cántaro que guarda mis secretos de agua
Somos el uno y otro de esta historia
Que sin creer, los dioses admiran y
Los hombres censuran.

Eres rayo furioso que rasga el cielo
Soy el mar calmo pero profundo
Que gobierna todos los misterios
Y ambos sellan el poder absoluto.

La morbosidad de sufrir silenciosos,
La infelicidad de callar este amor
La soberbia de negar lo deseado
el dolor de aceptar lo imposible...

Soledad que no se elige
Pero alimenta este amor distante
Renovando nuestras almas en la
Plenitud de nuestros tiempos
Sin que pesen los años que han pasado
Tan cerca y tan lejos; solo un deseo.-

Indiana Bauer

Derechos Reservados

CANCION DEL ADIOS, CANCION DE AMOR.-


_¿PORQUÉ ME DEJASTE?
¡Si ya sé, se acabó el amor,
Se apagó el cielo de sus brillos
Y un abismo se abrió ante mí!

Entonces, mi alma doliente vaga _silenciosa_
Entre las estelas y el Danubio.

Mi corazón herido
Derrama sus lágrimas púrpuras,
Y mis ojos se fijan en oscuros puntos sin brillos ni vida.

_¿Porqué me dejaste?
Finalmente las auroras se desvanecieron,
Callaron su trinar los pájaros.
El viento cerró su soplo, los muertos de sus sepulcros
Se levantaron, silenciosos,
A consolar mi llanto.

De agoreras penas, y frustrados sueños,
Amasados sutilmente con mis manos de alabastro.

Te escucho en mi silencio,te veo en mis sueños.

Te busco en los senderos y caminos

Ungida de temerosa esperanza ¡Y no encuentro consuelo!

¿Qué es el consuelo,
Si se que no me amas?

¿Qué acantilado entre las aguas
Llenas de bravuras y algas
Nos separa entre la vida y la muerte?

Soy muerte andante, soy mujer sin vida,
Soy esperanza desvanecida.
Vestida en tenues gasas,
Que marcan mis senos firmes
Cual firmeza de mis pesares, Cual adiós me escribiste...
“Ya no te amo”
Y, vestida en tenues gasas
Camino con ese paso solemne, descalza,
Sobre las arenas tibias en el atardecer
Hacia la muerte que me aguarda...
Suspiro
Cuando recuerdo tu rostro alado;
Entonces, rasguño mis vestiduras
Y palpitante está mi pecho, henchido de emoción.

Allí voy a tu encuentro dentro de mis sueños,
Y me abrazan en silencio, tus brazos de algas y espumas,
Que no es tu cuerpo;
Sino, el mar hambriento...

Indiana Bauer

Derechos Reservados Año 1998

"La esperanza de un deseo a cumplirse..."

Todos tenemos sueños. Las esperanzas no claudican ante la adversidad porque es como esa llama que se aviva con el potencial y las energías que transmitimos. Todos tenemos anhelos, ilusiones que jamás desaparecen sino que duermen ese sueño intenso, tan intenso como la necesidad de mantenerlo vivo en el fondo del alma. Los sueños no mueren, ayudan a vivir la plenitud que desees...Mis convicciones firmes dibujan en cada amancer aquellas cosas que deseo vivir aunque solo sean en mi imaginario, cuando cierro mis ojos y vivo con la intensidad y libertad que merecen...

Indiana

Un hermoso recuerdo de Primavera...

¡CUANDO LOS NIÑOS DE EL JAGUEL FUERON PRINCIPES POR UN DIA!

Corría el año 1980 y el calendario marcaba el día 21 de septiembre.
Para mi sería una Primavera diferente pero mucho más para los chiquillos de El Jaguel (Partido de Esteban Echeverría).
Mis 20 años me mostraban una realidad triste, repleta de olvidos y pérdidas en esta comunidad que aprendí a querer y respetar. Estos vecinos que cuidaron_no solo de nuestro Campo de Deportes Municipal_ sino de mi persona, cuando cada mañana al bajar del colectivo, enfundada en mi guardapolvo azul y montada sobre unos tacos enormes, caminaba esas cuatro cuadras acompañada de patos y gallaretas mientras alguna vecina me gritaba; "Señorita, vaya tranquila que yo miro desde acá"
Cierta mañana haciendo mis gestiones administrativas dentro del municipio me entero de la fiesta que se organizaba para el "Día de la Primavera". Más tarde, ya en mi lugar de trabajo habitual, conversando con una mamá me comentó que los chicos no podían acceder a determinados festejos porque no estaban a la altura de los niños de la Ciudad. Confieso que me dolió y, el solo hecho de estar enterada, corrió en mi la obligación moral que todos los padres y sus hijitos pudiesen sonreir y trabajar participando de las actividades del Centro.
Hablé con mi superior y mis compañeros, todos ellos profesores de Educación Física. Me escucharon con atención y se entusiasmaron con la idea de presentarnos ese día con nuestros chicos. Surgía el inconveniente de no tener ni contar con medios para emprender nuestra "Carroza". A medida que aparecían ideas, se agregaban personajes hasta que humildemente un vecino ofreció su viejo camión para el desfile. Había que hacer milagros para tapar agujeros y darle una fachada más prolija.
Obtuve mucha ayuda de los comerciantes de Monte Grande quienes donaron flores artificiales. El Director de Compras de la Municipalidad me entregó mucho material con lo cual, las mamás, profesores y niños pusieron manos a la obra.
Los días previos estuvieron llenos de entusiasmo, los ví felices, disfruté mucho la algarabía del momento. Las nenas venían a preguntarme cómo peinarse o contarme las opiniones de sus papis que muy agradecidos nos ayudaron en todo.
Inexplicable el goce de ver de tantas caritas iluminadas por participar en un festejo que a ellos nos los dejarían afuera.
Recuerdo que esa tarde no pude ir al Campito porque, además estaba en la organización RRPP del evento y tuve que presentarme en el Municipio para estar al lado de la comitiva, pero el teléfono no paraba de sonar ni yo de llamar para ver si todo estaba en orden.

Ya comenzado el espectáculo, desfilando maravillosas carrozas llenas de flores y ornamentos costosos de las Entidades de Bien Público, allá, a las perdidas, el locutor anuncia el arribo de la Carroza del "Campo de Deportes Municipal Santa María"...

Por lo que se puede observar en la foto no fué la más bella pero sí la más completa. Además del Camión, nuestros niños, vestidos con los atuendos coorespondientes a las diversas actividades deportivas (Handball, Softball, Fútbol, atletismo, natación,etc) llevaron a su reina sobre una lancha adornada de flores de papel porque no teníamos dinero para comprar naturales.
¡Mi Dios, cómo lloré!
No se puede describir la emoción de esas criaturas, de sus padres, algunos enjugando sus lágrimas. Mamás que vinieron a abrazarnos agradecidas porque por primera vez sus hijitos participaban de un desfile, habían sido como esos pibes de la ciudad...

La noche cerró su ciclo y esos principitos volvieron a su estado natural, a su propia realidad.
Juro que por mucho tiempo se habló de la mágica primavera en aquel pueblito, hoy convertido en una próspera ciudad. -

Indiana Bauer

"SER BATUQUERO"

Ser batuquero no se adquiere ni se vende.Batuquero es quien se estremece al toque del tambor. Cuando entonamos una reza o bajamos nuestra mirada ante el consejo supremo de Orisa.
Ser batuquero es vivir para Orisa, venerar los sagrados fundamentos, honrar nuestro Ori, ancestros y respetando las diversidades, ya que al no acatar, ni respetar _aún en suelo sagrado de otro Ile_ es ir en contra de los conceptos que forman parte de los dogmas espirituales.
Ser batuquero es cruzar todos los aspectos de la vida porque son terrenos de Orisa. Los elegidos y quienes han sido iniciados en el Batuque responden a otros cánones- lejos de aquellos que están en Africa y que respetan y honran como elemento primigenio del culto a Orisa.
El batuque cobijó, resguardó y veneró desde los tiempos de esclavitud hasta siempre el tributo a Orisa...
Ser batuquero es recibir, entregar y dar continuidad. Es nacer, crecer, morir y renacer. El batuque venera la esencia desde su gestación hasta el traspaso al Orúm.
Ser batuquero es mantener convicciones en todas sus formas, aún bajo presiones morales, sociales o legales.Ser batuquero es defender el culto y amarlo por sobre todas las cosas.
Ser batuquero se lleva en la sangre, en los genes, en la memoria y corazón activo.
¡Lástima de aquel que adquiere batuque para cúmulo y ostentación de su mercado!
Pobre de aquel que vende buzios y entrega estiércol...
¡Lástima quien consagra por delirio sin asumir ni preveer las consecuencias!
Infeliz quien abandona o lastima el Asé que lo liga...
Olodumare gestó y creó el universo para que todos vivan en perfecta sintoníamás allá de las diferencia y complejidades. De ese antagonismo surge el equilibrio.-

Ase O

Indiana T´Yemoja F. 2009

Un homenaje a Julio Cortázar (1914-1984)

Nacido en Bruselas, durante su infancia vivió en Suiza hasta el final de guerra donde la familia se trasladó a Argentina, radicándose en la ciudad de Banfiel, partido de Lomas de Zamora.

Nuestra querida Lomas de Zamora tiene y tuvo el privilegio de tenerlo como un ciudadano ilustre, un hombre cuya perpectiva de vida, donde el criterio y el amor a la literatura selló su vida hasta su muerte en 1984.-

Con este trabajo, pretendo rendir un tributo a un escritor que cierto día entró en mi vida con un libro que primero deseché porque me resultó aburrido: "Autopista del Sur". Con los años retomé esa lectura y mi óptica cambió. Comprendo que ha sido el tiempo adecuado para poder interpretarlo. De ahi, mi fijación por los cuentos fantásticos, que muy lejos estoy de realizarlos óptimos, pero intento...

La Profesora y Escritora Alcira Doromaddoni. quien ocupara un espacio dentro de la Comisión directiva de SADE Central (Sociedad Argentina de Escritores) como en Lomas de Zamora, ha dictado un hermoso taller y en una ocasión consideró hacer un "Juego literario". Utilizar este recurso, cambiar el final... Éste es el producto.-

¡Gracias Julio, te honro desde mi corazón!

¡Gracias Alcira siempre te recuerdo por ser una docente increíble y una maravillosa mujer!

" Continuidad de los Parques"

...El otro final por Indiana Bauer... “Un juego literario”

(La idea es sacar al lector como testigo omnisciente y adentrarlo a la historia
Del cuento ”Continuidad de los Parques” de Julio Cortazar
Del libro “Final del Juego”)


“...El puñal se entibiaba contra su pecho. Las incoherencias eran sus aliados, la decisión estaba tomada. Solo habría una posibilidad y ella sería quien ejecute la acción. Las palabras se fijaban en el papel como una sentencia y el hombre no apartaba los ojos del libro. Un rumor leve apenas llegaba: los robles restregando sus ramajes, la brisa y el aroma de los rosales que se desplazaban tímidamente por el parque a la casa.
Una audaz combinación se sumaba a la historia: Él, decidido a capturar al intruso, ella, dispuesta a sus antojos repasaba la estrategia mientras recibió por fin la respuesta esperada de su amante. Un sofá cálido, ya amortiguaba los cuerpos entrelazados y sedientos que muy fugazmente se detenían para echar una mirada a su víctima que, agazapado entre unas cuantas letras, los observaba, silencioso y expectante.
Los minutos corrían a la par de los ecos y los suspiros. El humo del cigarrillo empañaba el fondo blanco de las paredes, los grandes ventanales que daban al jardín, la luz tenue de una lámpara, el sillón de terciopelo verde y el cálido sofá que ya estaba vacío. Ella se retiraba y algo le insinuó. Una seña completó la escena. Él se quedó esperando mientras otro cigarrillo aparecía en el cenicero de bronce que estaba sobre la mesa de vestir.
La mujer caminó hasta el parque, lo cruzó sin temor. Se acomodó el cabello y la ropa. Limpió con sus dedos los labios como queriendo retirar o quitar vestigios de algo. Vio el rosal, tomó una flor y la arrancó. Lastimó su dedo índice con una espina y chupó su propia sangre. Se paró en el umbral. Decida, abrió la puerta, todo estaba en su lugar. Nadie la reconocería pero los tiempos y los hechos parecían detenidos, menos ella.
Llegó al pasillo. Observó los ventanales que apenas reflejaban la luz de la calle. Era de noche. La escalera que daba a los cuartos, la alfombra persa que cubría delicadamente el piso de mármol, el péndulo del reloj que se mecía incansablemente, el sillón de terciopelo verde y al hombre que_ mientras tanto _ la percibía cerca, muy cerca. No apartaba sus ojos del libro. Parecía que el corazón galopaba a la par de sus sensaciones. Entonces ella, decidida, tomó su mano y lo besó. El hombre excitado, buscó sus labios, la sentía suya y se dejó transportar en ese hechizo hasta la cabaña junto a la mujer. Ambos ya estaban en el sofá gris y en la misma escena: la mujer, un puñal, la sangre en la espalda del hombre y él terminando esta historia...”

Buenos Aires – Argentina
Año 2004.-

Até Oxalá vai a Guerra (Marcos Rezende)

Êuuuu, tenho Orixá
Tenho Axé
Êeeee, minha proteção ancestral
Minha Egbé

A minha força
Tá no Ori
Ninguém pode destruir
Não me derruba assim

Os meus Otás
Estão nos Ibás
Os Orixás estão em mim
Ninguém vai destruir

Tenho fé
Na força do Candomblé
Yansã força mulher
Mãe Rosa negra tradição

A justiça é filha de Xangô
Candomblé é puro amor
Respeito, fé, compreensão

Ameaças não vão me abalar
Capoeira eu sei lutar
Sei também me aquilombar

Por que?
Nesta Terra até Oxalá vai a guerra
Nesta Terra até Oxalá vai á guerra
Nesta Terra até Oxalá vai a guerra

¡VIDA Y METAMORFOSIS!

¡VIDA Y... METAMORFOSIS!

Hoy es un domingo de otoño, como otros tantos que han corrido en mis agitados calendarios. Es un tibio día, pronto ha de atardecer y aunque está nublado puedo observar el encanto misterioso de los colores que se muestran tímidamente como un gran abanico abierto en la puesta del sol, adornando ese cielo tan transgresor cuando nos quiere desafiar en su dimensión tan extraña.
La casa está silenciosa. Un fuerte aroma a jazmines se desplaza por la habitación. Trato de conciliar el sueño, aunque es temprano, pero es mi único hábito para que el tiempo pase más rápido y no sentir la pesadez de las ausencias.
¡Dios mío, cómo han pasado los años! ¿Adónde fueron los días en que mis niñas correteaban por la casa? Esos días maravillosos en que me sentía dichosa, plenamente una mujer, íntegra como madre, como persona. A veces me paso el día entero mirando viejas fotos de mi niñez tratando de recobrar_ entre mis nostalgias_ una gran parte de mi vida y recordar a mis seres más amados. Pero las historias son gestas reconocidas y aplaudidas unas, y otras, como esta, pasan inadvertidas sin cargarlas en viejas y desgastadas hojas y ni siquiera aun, ocupando un lugarcito en la memoria, de quienes sin quererlo, fueron partícipes de ella.
Puedo recordar mis paseos por la Plaza Mitre, en la ciudad de Monte Grande. Cómo me gustaba ver caer el agua de la fuente. Los árboles tan añejos que no dejaban ver el cielo porque sus copas se abrazaban como un gran arco en el cual me permitía sentarme bajo su custodia en el viejo sillón de plaza. Mis pies jugaban con la grava moviéndola de un lado a otro o dibujaba con un palito algún corazón o escribía mi nombre: INDIANA
Sin vacilar, busco en cada rincón algún recuerdo, en mi vieja casa de la infancia, en aquellos amigos que han pasado y en los que aún están a mi lado o vaya a saber porqué cosa del destino, vagan por el planeta sin que yo los pueda ubicar en sus coordenadas. Vivifico. Construyo con métodos casi insólitos algún pasaje por venir o personas nuevas que han de acompañarme en este mundo tan revolucionado y establecido, casi, casi, con esa expresión moderna llamada globalización.
Muchas veces me detengo a pensar, adónde quedaron las calesitas, los caballitos domingueros en las plazas rodeados de chicos y padres. Los circos que llegaban al barrio y alborotaban a todo un pueblo con sus fachadas de colores, malabaristas, payasos repartiendo sonrisas y propagandas, saludando alegremente a la gente. Recuerdo cuando paseaban en sus carromatos con los leones y los elefantes anunciando con altavoces el día de la presentación oficial y el precio de las entradas, mientras algún perrito travieso daba vueltas junto al chimpancé vestido con un mameluco y un cigarro en la boca sosteniendo un muñeco con su mano torpe y peluda.
¡Y el globero!, Pobre hombre viejo y cansado. Él ofrecía sus enormes globos de colores ¡Sí hasta parecían huevos gigantes!, que claro, para mi estatura de apenas 1 metro, me llenaba de ilusión poder tomar ese manojo grandote, grandote y echar a volar...
¡Qué belleza esas tardes de domingo que ya ni se ven! Los hijos y los padres juntos compartiendo alegrías y sorpresas. Esas sorpresas que cotidianamente y a cada instante, nuestros pequeños nos regalan y porqué no, rescatan desde nuestro interior ese niño dormido que al crecer nunca le damos tiempo para despertarlo. Quizá porque duele saber cómo han pasado los años y nuestras fantasías quedaron dentro de esa cajita mágica que no se abre nunca, solo cuando damos un espacio a la reflexión y a las nostalgias.
El tiempo que nos marca, indefectiblemente, con las experiencias de nuestras vivencias, sean malas o buenas, eso queda plasmado en el libro íntimo espiritual, y porqué no, humano también. Por inercia, por atracción o quizá por una simple voluntad accedemos a concretar, buscar, investigar más allá de las razones que están impuestas en la sociedad. No nos detenemos a pensar, ni siquiera un minuto si en ese logro, hemos avanzado hacia la perfección, o por el contrario, hemos avanzado hacia nuestra propia destrucción material, espiritual y también social.
Desafiar..., desafiar a veces las leyes, nos concentra en seres marginados. Individualizados, cada uno en sus propios sistemas de vida, nos lleva a sostener pautas que difícilmente compartidas con otros grupos, puedan ser homogéneas a pesar de proceder de una misma naturaleza. Es por ello, que, desafiando las leyes de la propia existencia humana, condicionamos a nuestras próximas generaciones a vivir en los olvidos... En los eternos vacíos que provocan las desigualdades, los desafueros, las trivialidades, las arrogancias y los perennes rencores. Aquello que fortuito nos enseña el dolor no se olvida jamás, como tampoco las felicidades que se rescatan desde la infancia hasta las caídas de nuestros últimos pétalos en esta vida que hemos decidido transitar y a la que no debemos desdeñar.
La vida. Muchas veces trato de imaginarme otro nombre. Que la palabra vida tenga otro significado, lo veo imposible y hasta absurdo... Vida es compartir, entregarse a sus afectos, a sus ideales, pelear por ello. Vida te da el amor sin egoísmos, amar sin medida ni objeciones.
Vida es cuidar, sonreír y perdonar a tu prójimo, perdonar... ¡Qué difícil es saber perdonar!
Hoy, pasó ese domingo tan espléndido, sé que no habrá otro igual, ni siquiera con el mismo cielo, ni las mismas nubes que lo armonicen, ni el mismo aire como tampoco los mismos jazmines que posaron estáticos en un florero de mi cuarto.
Celebro, entre mis ausencias y mis acordes, porque mis letras no son letras, sino acordes que mi alma tiene grabada y me hace expresar en esta quimera incomprensible y hasta a veces defectuosa. Celebro mi tremenda soledad entre mis recuerdos, porque llenan esos espacios que nunca deben permanecer vacíos, que me ayudan a sobrevivir y me anuncian el buen trayecto de aquella misión que he tratado de cumplir, pese a las tempestades o a los encantadores momentos que no me permitieron comprender el dolor o la existencia ajena.
Ya es tarde, y otra nueva me espera. Allí voy silenciosa a la entrega de los sueños que me acunaran en ese eclipse demencial que existe entre el hombre y la tierra, el sol y la luna, el espíritu y la carne, y, entre el amor y el odio; para observar sigilosa, como se pierden los momentos más sublimes sin que se percaten, las gentes descuidadas, de los tesoros que caprichosamente dejaron escapar de sus manos y de sus tiempos, para caer en las profundas aguas oscuras de ese océano llamado “Indiferencia al Olvido”
Entonces, rescato desesperada mis antiguas fotos, revivo mis personajes, los paisajes, las ciudades muertas de papel, las calesitas, el circo, los globos, mis hijas, mi vida..., porque temo caer en ese oscuro olvido, y que mi mente quede atorada de imágenes satelitales donde confusamente sobreviva dentro de historias y novelas sin paladines, sin Romeos ni Julietas, que me permitan soñar de vez en cuando. Temo estar donde solo existen odios, luchas y las vergüenzas que acompañan a la impunidad, a la marginalidad, a la corrupción...
Sí que ya es tarde, pero el tiempo de los tiempos continúa su inescrutable paso en este espiral, con sus polaridades, sus planetas, sus lunas y sus soles... entonces, me arrimo silenciosa, como un espectro que espera el recuerdo de sus seres queridos para acompañarlos en su soledad y evoco la firme promesa de no olvidar ni un instante, aquellos momentos que la vida incoherente me regaló y supe aprovechar.-

Indiana Bauer

Lomas de Zamora: año 2000
Derechos Reservados.-